Esperanza

1 Mar

Quando l’estate parti in aereo, ovunque tu stia andando, in qualsiasi momento della stagione tu decida di muoverti, c’è un’entità costante che popola l’aeroporto italiano, quelli che partono per Ibiza. Sono li che fan la fila chiassosi, un amalgama socialmente trasversale, quelli di borgata che marcano il raddoppio delle consonanti “ibbizza” e quelli un po’ più figli di papà, che fanno più vacanze l’anno, ci sono quelli che vanno tutti gli anni (!), quelli che c’hanno lavorato e quelli eccitati che è la prima volta, ma tutti comunque abbastanza omogenei nei costumi, i ragazzi partono già in infradito o con le Hogan, mentre qualche ragazza azzarda la partenza col tacco, altrimenti, bene con le Hogan. Il ritorno, ad una/due settimane da li, sarà un tripudio di postumi, foto da uploadare, nostalgie canaglie, promesse di ritorni, leggende di conquiste e cafonissimi lunapark sociali.

Ma si raccontano anche storie di un’altra Ibiza possibile, dove gli inglesi arrivano nell’87, fanno tesoro di quello che sentono e tornano l’estate dopo con le bombe a mano, le anfetamine, house, balearic, poi Happy Mondays, ancora un po’ di anfetamine e la seconda estate dell’amore. Ma ormai quelli sono posti che te li giri in motorino solo con la fantasia, con le suggestioni, hanno dunque vinto i bori? Che conquistino e uccidano pure ciclicamente ogni sorta di musica elettronica figa? Boh, ad occhio direi di si. Nella mia immaginazione qualcuno un giorno li esproprierà dei mezzi di produzione e riconquisterà Ibiza.
Esperanza.

Edoardo Biscossi

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